Por Leslie Urbina
Mi mano, tibia y blanca, delgada,
era tuya, después fue olvidada.
Mientras recorría el sendero
te apartaste y me dejaste muriendo.
Te imploré que la tomaras
mientras te miraba
con dos abismos llenos de agua.
Fuiste tan rápido para apartarte,
que mi corazón se salió del pecho,
buscándote, intentando atraparte
para que abrigaras mi extremidad
y la aprisionaras en tus garras
antes de que se hiciera hielo
y se rompiera.
Ya no te busca,
hace tiempo que la arranqué de mí,
y el dolor fantasma te persigue a ti.
Leslie Urbina
Licenciada en Letras Españolas por la Universidad Autónoma de Coahuila. Cursó un Diplomado de Literaturas Mexicanas en Lenguas Indígenas, por el Instituto Nacional de Bellas Artes y Literatura.
Tallerista y promotora de lecto-escritura para la Dirección General de Bibliotecas de la Secretaría de Cultura. Colaboró en la escritura de “Voces Translúcidas” (2019), obra publicada como proyecto universitario en la Facultad de Ciencia, Educación y Humanidades (UAdeC). Participó en el segundo número del suplemento literario “Letras Libres”, publicado en la ciudad de Saltillo.
Motivada por su pasión literaria, actualmente se dedica a la docencia.
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