Voces sobre el fin del mundo
nos inundan
como olas suaves
de a poco enfurecidas
susurros
empiezan a escucharse
gritos.
La profecías se cumplen
de siempre lo sabemos
las abuelas de barro
lo dejaron escrito
eran ciegas
y lo veían
eran sordas
y lo escucharon
eran mudas
pero lo dibujaron
y esculpieron
con sangre en la semilla.
La Era está por morir
las mujeres del maíz
la veremos crujir
despedazarse
y explotar.
Mírome el ombligo
en mi ombligo el universo
en ese universo tú.
¡Qué arda pues!
que se vuelva un caos
que nos condene
o nos redima
Kukulcán nos espera
volveremos a nacer
con el Nuevo Sol.
Crédito de imagen: «Corn mother» Recuperada de pinterest
La Coyol Revista 